RAIZ

Não dá pra ver,nem notar,

Mas ela está

ali:

presa,

enterrada,

em meio às folhas.

A terra molhada,

adubo de sempre.

Estou preso

à ela,

Raiz de todos

os males

e bens.

Sem saber,

sem querer,fico cada vez mais

fincado nela.

Sua beleza está

acima,

no verde das folhas

no ar que transforma.

E tudo começa

nela,

muda raiz. 

Acordado entre nós

Tinha gosto de bala,

não sei se dela ou meu.

Tinha mãos molhadas,

quentes e frias,

um breu.

Mas era claro no escuro

e tinha cara de briga,

tinha gente no muro

uma lagoa, um chafariz

e eu

Tinha gente passando,

assobios covardes.

Tinha aula do lado,

e um livro aberto

errado.

Mas tinha ela

de trancinha e fita,

cheiro de amora,

 rosada e bonita

Sem resistir à tentação

daqueles olhos grandes

nos meus que viam

bem menos do que antes

Mas antes nada via

de verdade.

Foi depois da miopia

que me abriram os olhos

no inevitável contato

de lábios intrusos

com pressa e sem jeito,

sentidos difusos

Estava acordado

entre nós.

Dois corações parados

Olhos fechados,

Olhares espertos,

corações parados

e um eu desperto. .

E nunca mais dormi.

Dedo de poesia

O dedo cutuca o bom cético:
É o pior inferno, tom frenético.
Se digo que cutucas, te aborreço,
então calo-me, respiro, eu mereço

E por que cutucas este dedo?
Nervoso, parece-me com medo
Pois devolvo-te o cutuco abonado
Com mais força me sinto vingado

Dedo, dedo, maldito sejas
És grande, branco, pálido,
que medo!

Que não sejas infinito,
posto que inflamas,
Mas que seja mortal
e não me fure.

Instantes imprecisos

Andando vou seguindo sempre insento
Profundos mares se agitam em pranto
Surge no alto monte é sempre espanto
Nesse abismo que se chama pensamento

Gosto de nada, num profundo lamento
Vazios extremos, nem mesmo um canto
Procuro um alguém, uma espécie de santo
Melhor calar-me no escuro sentimento

Mas como os sentidos vão se perdendo
Razão, direção, profundidade, intento
sugerem que o tempo está morrendo

E como não sou de viver de momento
Morro de súbito claro, remoendo
choros passados, futuro pavimento

Ode à Preciosa

Ó Precioso Líquido que purifica minh'alma

És doce, no ponto, com bolinhas.

Bem aventurado És,

pois sabes que sois belo e formoso

Bem sei que só podes ser inveção fantástica

Não podes ser real.

Bem aventurados os refrigeradores

que te mantém na devida temperatura

Bem aventurado o Teu criador

Que desconheço

Mas sei que foi de rara felicidade

Ao formaste

Coca Cola

Sílabas milimétricamente postas

Tu pareces ao mesmo tempo

do céu e do inferno

Sim, pois de ti

Sai tanto o bem quanto o mal.

Tu produzes A sensação de estar nas nuvens,

Porém o destino daqueles que de ti abusam

é condenação.

Mas saber apreciar-te como sei

É indescritível.
Gosto de beber-te
Ao calor do sol
e
De sentir o soluçar ao primeiro gole
Quando afoitamente me apercebo
sedento de ti.
Sei que sabes da tua preciosidade
És rara, és única!

Malditos sejam os imitadores

E tão maldita seja a coca zero

Que te tira toda a Tua graça

Ela é a pior por levar Teu nome

dando a falsa impressão de que és Tu.

Gosto de Tê-la em vidro

O mais sublime lugar para te colocar.

Maldito seja o Mc Donald's

Que frauda teu gosto adicionando
o que não é devido.

Tu não mereces essa blasfêmia.

E pensar que já andei por outras águas

Gastei dos meus recursos pra te traires

Mas hoje bem sei que tu és única.

E madita seja a pepsi e os bares do

pode ser.

Vos digo: NÂO! NÂO PODE SER!

Reflexões

Por ser quem eu sou

deixo pra ser

O que restou

De você

Por ser pra você

desaprendo

a ser o que era

pra ser

E sendo você

vale a pena esperar

Vale a pena pagar

Pra ver

Espelho de mim

completa

Reflexo do que de fato

eu sou

Dores Pessoais

Mais dói a dor que sinto agora

do que a que sentira antes.

Aquela já nem parece doída

Mas esta me arranca a pele

A dor que senti doía quando sentia

Mas hoje quando não sinto

já não dói como dói

a dor que sinto agora.

Porém a dor que sentia era dor de verdade

Essa que agora sinto é dor em verso,

dor de vaidade

Por isso a dor de agora dói mais.

Por fingida, inventada

dói a alma, dói a pena.

"Graças a Deus fizemos uma ótima viagem!"

Essa semana faleceu minha querida "vovó Élia". Com seus 84 anos, dona Élia agora descansa, mas sempre lembraremos dela. Escrevo esse texto como forma de homenagem a uma senhora que marcou a vida de muitos e tenho certeza não falar somente por minha experiência. Quero lembrar da vó sim como uma pessoa de muitas histórias (muitas engraçadas). Contarei algumas somente para lembrar.

Uma das histórias mais recorrentes aconteciam no natal. Mesa posta e a comida era sempre uma surpresa. Nunca sabíamos do que se tratava. Certa vez um dos deliciosos pratos da velha foi batizado carinhosamente de "Placenta de alien". O mais cruel de tudo é que nós comíamos com sorriso no rosto para agrado da vozinha.

Em outra oportunidade, dona Élia foi nos visitar no interior do estado, em Madalena. Tínhamos um pastor alemão chamado Toby (como o guaraná). Eis que a senhorinha acorda bem cedo, com sua camisola que ia até um pouco abaixo do joelho, tendo a brilhante ideia de chamar o cachorro. O pobre cão deu o azar de se enfiar por debaixo da camisola da vovó. E a velha gritando e o cachorro querendo sair daquela situação só que pela saída errada. Entre gritos e cabeçadas caninas na região perigosa, o cão exausto sai da zona do agrião aos espirros e tosses. Ficou noites "a fio" sem dormir e sem comer... Pobre cão florestal!

O título do texto é uma frase clássica da vovó. Ao fazer uma viagem homérica de niterói à madalena e meu avô passar mal a ponto de chamar diversas vezes o raul, minha vó solta a frase e meu avô sabiamente responde: "Só se for pra você né Élia?"

Hoje essa frase tem outro contexto. Tenho certeza que ao chegar no céu, quando perguntada como foi na terra ela pode muito bem ter dito: "Graças a Deus eu fiz uma ótima viagem!"

Ofício

Escrever é arte deveras nobre. Não se trata de descrever um sentimento de forma poética, mas de simular o que nunca poderemos sentir de fato. Escrever é desenhar em parede sempre branca, com tinta nem sempre preta. É não seguir a ordem. Ou segui-la de uma forma que só você saiba. Seja em verso ou em prosa, frente ou verso, de ponta a cabeça ou outra forma qualquer. Escrever é dizer, mesmo sem ter nada pra falar. Um grito da própria alma, mas sem revolta. FALAR, DIZER, GRITAR. Eis o ofício. Para escrever não pense muito. Não haja como em vestibulares e em redações, como se houvesse uma maneira correta de escrever. NÃO HÁ! O medo do erro trava a escrita e o belo passa a ser forçado. ESCREVA! Pela liberdade total de sua própria existência... Escrever é tirar a razão e o coração e deixar a tinta solta. Escreva e não apague! Jamais apague uma escrita. Sempre terá uma utilidade para toda escrita bruta... E assim são os poetas! E como estou longe deles! E como estou longe de mim mesmo!

PALAVRA

A PÁ LAVRA

A PALAVRA LAVRA

A PÁ cava 

A PALAVRA cava

A PALAVRA é LAva

A LAva CAVA

Mas não LAVRA

Nem LAva

Resta a PALAVRA

raRA 

Antes e Depois

Se eu tivesse dito tudo antes

O depois seria agora.

Mas "agora já passou"¹

Não posso voltar à hora.

E se eu pudesse mexer no tempo

Não diria nada do que já havia pensado

Faria tudo igual e me mantendo inerte

Choraria de novo o leite derramado²

Estava ali. Diante de mim e eu sabia

Era ela. Era sim. Ela que podia

Ser aquela. Sim ela que esperei

Antes e depois

Faltou falar! Faltou falar!

Vinha a palavra na boca

E ali ficava. Não saía nada

E olha que eu falava. E como falava!

Falava sem dizer uma só palavra

Antes eu pensava que eu era grande.

Antes eu pensava que eu era.

Antes eu pensava.

Antes eu era eu.

Depois veio você que eu não sabia quem era.

E talvez ainda não saiba

Quem era eu e quem é ela?

Agora não sei mais nada.

E ficará faltando um verso.

Talvez dois...

Antes e depois

[1] Poesia "Agora" de Arnaldo Antunes
[2] Chico buarque

Manual do Culto

Escreve tu somente em segunda pessoa. Isso te dará um ar de sabedoria, ainda que não tenhas muito a dizer, dizendo dessa maneira causarás mais efeito.
Lê Machado de Assis e se possível decores alguns fragmentos marcantes e insira-os em uma conversa informal.
Em toda situação, carregue um livro, de preferência raro.
Tem tu um gosto peculiar pra música. Jamais normal. Conheça tudo, repugna tudo. Terás assim um olhar crítico admirável.
Escreve alguns poemas sem o menor sentido. Ao reconhecerem a sua autoria atribuir-lhe-ão sentido à poesia que jamais imaginaste outrora.
Não faças piada, a menos que seja do tipo que ninguém seja capaz de entender. Na dúvida não faça. E jamais rias de gracejo alheio. Do contrário, ignora. Mais ainda, faze-o percerber a tua superioridade.
Cria um blog. As pessoas adorarão admirar a tua suprema intelectualidade.
Não tenhas religião. Sejas tu o teu próprio culto. O teu próprio deus.

EXTREMOS

NADA é por acaso

TUDO é vaidade

NADA é para sempre

TUDO era verdade

TUDO sem nada não é

NADA.

TUDO de nada não foi

NADA

TUDO passa como

NADA acaba.

TUDO vale a pena

NADA de alma pequena

TUDO chega ao final quando

NADA mais existe. E vale

TUDO nesse jogo de

NADA

TUDO ou NADA?

A escolha é sua

TUDO por NADA

Ou NADA com TUDO

Verso em branco

Olho para o papel e nada:
Por que me calas pensamento?
E o papel em branco.


Se não há nada a dizer o que dizes?
Sopro da alma, inquietação
Mesmo sem ter nada, alguma coisa há


Assim me invento e me recolho
a calados versos em branco
E a tinta não sai!


Escrevendo, escrevendo...
E não dizendo nada




Verso em branco!

O SONO

O Som do Sono é:

Silêncio,

vento

zumbido,

moSquito.

O Som deSSe Silêncio

é penSamento

Barulho Surdo

Que penetra a mente

Que não Se ouve e Só Se Sente

Esteja São ou doente

O Sono

Sempre é bem-vindo.

Dormir é morrer um pouco

Pra viver maiS

SEXO EXPLÍCITO

Figos cortados,

Amoras,

Morangos silvestres,

doces, amargas,

FRUTAS SECAS

Pêssegos grandes

melancias

fartura

de toda a fruta

desfruta

melão

mas

 de 

toda fruta

fica o figo

lascado e

 mordido

PS: Contribuição generosa do grande amigo André dos Santos (coleraverbal.blogspot.com)

A Mulher ideal

A mulher ideal é aquela

que desconheço

Branca, morena ou negra?

Índia, americana ou Japonesa?

Seja como for

Não sei quem é ela

Ela é pequena

grande

Mulher

ideal no total sentido da palavra

Que não seja perfeita

como as capas de revista

essas mulheres são feitas

em laboratórios

talvez nem sejam mulheres

Mulher, em essência

no puro prazer de ser

mulher que domina e manda

muito mais do que se pensa

Mulher que quando existe 

deixa de ser ideal,

ideal na idéia;

no real, perfeita!

A MORDAÇA

Perdido no escuro

como cachorro mudo

pedindo ajuda de beco em beco

escondido no muro

Sou aquele que você não quer ouvir

o inconveniente 

o chato

incômodo

sujeira da rua

Te peço um cigarro

Te peço um trocado

Um pão? um bolo?

Me chama de drogado

Você não quer me ver

Eu te assusto

Sou invísivel

E não sou acessível

Não conheço o amor

você não me mostrou

me fizeram esse favor?

comigo o amor DANÇA

Esse amor que me cala

É direito ser Humano?

Direitos humanos

para

humanos direitos!

Mas e se

não existe humano

que seja direito?

Todo ser

humano que seja

direito

(ou "esquerdo")

não deveria ter direito

e sim

deveria ter o dever

de ter direito.

Mas dever

é o ato do que não paga

o direito que é devido

logo dever deve ser direito de alguém.

Bem queridos que me leem, pela primeira vez na minha vida resolvi me arriscar em verso publicamente. Parafraseando o professor Girafales se referindo ao seu madruga eu peço a vocês: Não caçoem de mim. Levem em consideração de que se trata de um indivíduo sem nenhum preparo... e por aí vai


O Grito


Escrevo por não saber o que dizer
escrevo por não saber falar
digo o que não queria
mas escrevo pra que?
se não faz sentido
se não há ouvido
se nem tenho vivido
melhor é me calar
e me esconder (quem sabe)
atrás de um verso
afinal quando digo assim
não sou eu que digo
mas parte de mim